La cuisine

La cuisine est si calme

En ce matin d’avril

Qu’un reste de grésil

Rend plus dominical.

Le printemps, accoudé

Aux vitres, rit de voir

Son reflet dans l’armoire

Soigneusement cirée.

Les chaises se sont tues.

La table se rendort

Sous le poids des laitues

Encor lourdes d’aurore

Et à peine entend-on,

Horloge familière,

L’humble cœur de ma mère

Qui bat dans la maison.

Maurice Carême

(1899 – 1978)
|
Mère, 1935